Свобода... Ощущение ветра..
С мамой с каждым днём ссоримся всё чаще. По идее за время болезни мы давно уже все разделились. Каждый готовит сам себе, никто никому не помогает. В принципе, могу сказать, что разделились только на две части: я и мама с мелкой. По их мнению они смертельно больные, а я так просто дома сижу. Эти ссоры выпивают из меня все силы, а их и так немного. Каждый справляется своими силами. Ок, пусть так. Я вообще удивляюсь, как я прожила здесь 17 лет. Ладно, первые семь не в счёт. Но десять лет, а я ещё вроде как адекват. Я не понимаю, что пытается добиться мать. Что она хотела? Хотела идеального ребёнка, не прилагая никаких усилий? Ну не получилась я, не получилась. Что мне теперь не жить? Знаю, что если бы я задала этот вопрос матери, то получила бы ответ "да, не жить." Она всегда так говорит. Из злости. А потом никогда не берёт слова назад. А я не умею от них обороняться. Не могу просто не обращать внимание на резкое слово матери, оно всегда ранит меня и я ломаюсь. В последнее время это становится всё чаще. Дожить бы до лета. Тогда сдам экзамены и уеду хоть в деревню. Там хоть и скука смертная, людей нет, но и мать туда не ездит кроме как к отцу на кладбище. А значит будет покой.